Ya dije esto, pero me lo cierto es que me crea una serie de conflictos del orden de la dependencia

(sonó el teléfono)

del orden de la dependencia, como un hijo bobo o un hijo adolescente o un hijo.
Cargar con esta serie de compromisos es todo un tema, porque las responsabilidades a seguir en general son agobiantes, yo soy una persona
yo soy una persona que tiende a ser perfeccionista

Por ejemplo, noté que estoy escribiendo respetando las mayúsculas, en general no suelo hacer eso cuando se trata de poesía poesía entre comillas, y eso me hace preguntarme si no estaré
si no estaré de alguna manera echando por tierra
contradeciendo mi propio estilo estilo entre comillas
estilo muy, muy entre comillas.

por otro lado cabría la posibilidad de aceptar un cambio en el así llamado estilo, no un cambio sino una variación

nunca supe si sino se escribe todo junto o separado, si no. qué gracioso, si no. si no.

por otro lado cabría la posibilidad de aceptar un cambio en el así llamado estilo, no un cambio en todo caso una variación ----pasajera acaso, temporaria. El estilo entonces sería algo mutable o bien mi estilo sería mutable. Puedo hablar o podría hablar de mi estilo estilo entre comillas
de mi estilo como algo mutable o más bien fluctuante, oscilante entre dos polos. Uno sería ESCRIBIR TODO CON MAYÚSCULAS qué horror y el otro, lo contrario, vale decir lo que venía haciendo hasta ahora -escribiendo en modo así llamado poético.

Dos palabras siempre me parecieron el colmo de lo presuntuoso. Poesía es una -hablando de la poesía propia; respecto de la ajena no me resulta presuntuoso.
Estoy terrible con los signos de puntuación y la mayúscula minúscula, obse obse. De pronto se me ocurre la idea de delatarme.

Una es la poesía y la otra es la palabra artista, también hablando de uno mismo. Si no hay poetas sino hablados por la poesía (Zelarayán), tampoco hay artistas, sino.. etc.

tengo la impresión de que hoy debería prepararme para una noche sin sueños,
una noche estéril.
hacerme a la idea de que esta noche no sobrevendrá nada, que mañana me espera una mañana sin sobresaltos un día sin grandes novedades.
hoy no se sueña nada; imagino una noche sin sueños para nadie, una noche para el olvido.

yo tengo la sensación de que escribo así
poesía no sé, estos textos la manera en la que escribo
no sé si es poesía o qué es
es una mezcla, sí, de poesía con
no sé, estaba tentado a decir
pero no, no me gusta la palabra poesía ni la palabra poeta.
zelarayán dice que no hay poetas sino hablados por la poesía
yo creo que escribo como escribo porque soy quien soy y por
mi incapacidad, como dije, para desarrollar una historia atrapante
porque no tengo la habilidad que se requiere para sostener un argumento
páginas páginas y un argumento que se desarrolla, yo no puedo
un argumento que subsiste
yo soy incapaz de mantener un argumento que subsista
un argumento que dure más que un poema.

voy dejando pistas sobre mí mismo todo el tiempo, como miguitas de pan en el bosque.
esos indicios son yo mismo, no partes de mí sino yo mismo
rastearlas, volver ir para delante, retroceder el camino andado es
volverme ir para adelante retrocederme.

la idea de que uno llega tarde a aquellas cosas que estuvieron esperándolo desde la víspera
llegar tarde enterarse que fue ayer que nunca ha sido
preguntar acá, allá, nadie sabe nada no hay información, suponer acaso aventurarse

oh what are these recollections that haunt me?
this is not my story
these sins are not mine, are the face of another,
what are these shadows that erupt like a rash
what is this past beneath me?
i don't recognize these forms, i have no recollection of
oh why is this appearing now?
these shadows, these forms which
i myself cannot recall
this is not mine, get away dissapear
oh what are these ghosts of the past where do they come from
this burden now behind my back these regrets guilts
not mine for sure, i have others
what are these miseries that chase me now all of a sudden
of which i have no recollection this
this is not my story who are you, evil who sent you
get away get off me these shames of others, what
what do you want from me you don't own me
these stories that you tell
what are these, i keep no resentment i don't bear any grudge
leave
leave, your story does not resemble mine.

siempre tengo la impresión de que cuando alguien me confía un sentimiento suyo que descubro que es a la vez el mío propio, siento la profunda necesidad de decir algo al respecto: una sentencia, un consejo, acaso una anécdota, un aforismo
siento la profunda necesidad
y a la vez, la sensación de que eso es lo que se espera de mí
cuando en realidad, nunca puedo decir más que "claro".